Ça sent le trèfle, la menthe,
L'affairement des bêtes
À rattraper le temps,
Le temps des retrouvailles,
Des semailles à la volée
Des acacias en robe de mariée
Perlée d'abeilles.

Douce, si douce
Et les griffes encore tendres
De tant de jeunesse,
La feuille de houx
Se laisse caresser.

On entend comme un feulement
Dans la main tiède des vents assagis,
Le pré ronronne, dos courbé
Sous les premiers épis
Et pour un soleil là-haut
Mille soleils en bas
Aux corolles des boutons d'or.

Entre vert et bleu, entre ciel et jardin,
Un air de concerto brode des allegros
De flûtes, hautbois, clarinettes
Et même piccolos.

Cela commence
Quand l'aube congédie
Les ombres de la nuit,
Cela finit dans les berceaux
Pour les enfants-oiseaux.

À cet instant,
Voir, entendre, sentir
Tout prendre à pleines brassées,
À pleine peau,
Tout effacer au tableau noir des jours
Pour être une fois seulement
L'oiseau, le chant, l'enfant d'avant
Aux cheveux d'herbe et de printemps.